Às primeiras horas da manhã, o calor insuportável que viria a fazer era anunciado pelo som estridente do trem. Por detrás dos morros, vindo do lado sul da cidade, subia pelo céu, apesar de sua imobilidade, o apolíneo sol.
No apartamento contíguo à linha férrea, Ciro ouvira a composição passar e foi acordado pelo celular que, lá da sala, o despertou. Tinha criado este hábito para se forçar a levantar de seu pesado sono. Pois, além de notívago, era uma criatura com bastante inércia: amigo das noites em claro e de dormir até tarde, não gostava de mudar de estado, era um parto para acordar e outro para adormecer.
Após cumprir seu rito matinal, saiu em direção à academia, mais uma das frequentes obrigações a que ele se forçava. Sobretudo, depois de que o metabolismo começou a dar mostras de que seu estilo de vida se traduziria, a cada dia mais, fielmente na forma do seu corpo. E, apesar de não ter tendência à obesidade, boêmio que era, se sentia ridículo ao ostentar, numa carcaça magricela, possante barriga.
No início, a ideia de estar ali como um hamster na gaiola que, obstinadamente, corre em sua roda o afligia, mas, depois de certas leituras, constatou que todos são ratos roendo o seu queijo e girando em seu círculo.
Apesar da crueza dessa imagem, algumas cenas do cotidiano o comoviam. Uma delas se dava corriqueiramente quando, naquele horário, ia malhar: com o comércio local ainda fechado e a rua deserta, aos primeiros raios do amanhecer, um camelô cantava entusiasmado um pagode mais romântico do que o outro. Aquilo era tão genuinamente vivo e esperançoso que o fazia pôr em xeque os seus pensamentos matutinos mais soturnos.
Toda a figura deste homem era um quadro bem-acabado. O moço vendia bolsas numa passagem - pensada como boulevard, mas que ficava atulhada de ambulantes – totalmente loteada pelas barracas. A deste vendedor era daquelas pantográficas, bem grande, o que, por um lado, denotava a prosperidade e justificava sua alegria, mas, por outro, aumentava a carga de trabalho que, ao menos naquele momento, caía somente sobre os ombros daquela corpulenta e carismática figura. Enfim, as ambivalências do sucesso...
Quando colocava em perspectiva as dificuldades alheias e a forma como estoicamente aquelas pessoas prosseguiam lutando, a sua propensão a problematizar refreava e, uma vez em movimento, vinha uma onda de gratidão, deixando-lhe agradecido pela roda em que girava, pela parte que lhe coube neste latifúndio.
28/10/2025
A quarta-feira só é emocionante para quem gosta de futebol. Ai de nós que somos fanáticos... Para os outros é o clímax do tédio, se é que isso pode existir. Quase todos estão cansados o suficiente, mas ainda faltam dois dias para o fim de semana, é a quarta volta do TAF de oito voltas de 400 metros. Você já está morto, mas é preciso sobreviver. (Acreditem! Um teste físico de três mil e duzentos metros é interminável)
Pois bem. Meu aniversário deste ano cai no meio da semana, mas, em todos os anos, ao final do mês, e eu fico um pouco inconformado com as circunstâncias astro-financeiras que o calendário oferece para esta ocasião. Digamos que eu não me sinta representado pelo inverno do hemisfério sul, nem pela avareza do final do mês, nasci anacronicamente, embora numa sexta-feira, na Ilha do Governador.
Por outro lado, esses detalhes inconvenientes tornam ainda mais especiais as celebrações. Como numa introdução karamazovi ou numa música do Djavan, nossas forças “tem que morrer pra germinar...”, porque, mesmo sendo improvável, essas comemorações já renderam muitas linhas, nem todas louváveis, é óbvio, mas todas memoráveis. A vida sempre vence e tem vencido bravamente, seja em fins de semana na região dos lagos ou em karaokês submersos em tempestade na Rua dos Inválidos.
Agradeço, novamente em espanhol, à vida! Digo que ano passado não comemorei e não morri, mas como, mais uma vez, não morri este ano, comemoro e não morro.
21/08/2025
– Hoje é um real, na validade. Sonho de valsa! –
– Convenção, Guaravita... –
– Bombom da que delícia é dois. –
– Bolinho de luxo, de bacana, Ana Maria. –
O falatório do trem que geralmente era suprimido pelo spotify parecia não querer apresentar lógica alguma, exceto o compromisso em não permitir que as pessoas se concentrassem, tarefa pouco difícil na era do tiktok. Mas nosso amigo gosta de palavras e, como se não gostasse delas, fica tentando captar o que está por trás daquelas que são paridas sem qualquer reflexão. Seria injusto fazer esse juízo das proferidas pelos ambulantes, pois são resultado de milenares esforços no estudo da retórica que, salpicadas de suor e sotaque, culminam em expressões maravilhosas como a pérola de desconhecida autoria “comprar barato não é vergonha, é oportunidade!”. Os arautos cariocas sabem como entrar na mente do consumidor, mas Paes Edi não costuma se deixar seduzir. Perdido entre os anúncios e o balanço da composição, quando não muito cansado pelo seu dia, fica matutando sobre o que lhe dá na telha, imaginando que para além da aspereza suburbana talvez exista um plano em que tudo aquilo faça sentido, onde o andar coxo de uma ambulante beirando a terceira idade se justifique nas luzes vermelhas que acendem quando as portas se fecham.
Nosso viajante tem certo fascínio com os trilhos, a inclinação natural para a ordem das coisas, apesar de frequentemente em choque com seu impulso irresponsável, faz com que lhe maravilhe ver avançar tamanha massa de metal deslizando na inércia do movimento. E como transporta gente! É grande a responsabilidade do maquinista. Pensando no peso desse encargo, começou a se perguntar se seria mesmo tão desafiadora a tarefa do maquinista, visto que, se comparado a condutores de outros meios de transporte, as opções para a locomotiva não são muitas: ou para, ou segue nos trilhos, ou descarrilha. Descarrilhar sempre lhe pareceu a ideia mais poética, talvez por nutrir secreta e subconscientemente o desejo de escapar de uma comovente tragédia. Mas, voltando ao fio da meada, aos trilhos do nosso pensamento, rondava a mente de Edi a hipótese de serem todos os demais pilotos, ou melhor, sermos todos nós meros maquinistas tocando nosso trenzinho por cima de invisíveis trilhos.
Diante de tal suposição, foi instantânea a lembrança de um tipo de tatuagem muito frequente. No trem mesmo ele já vira várias pessoas dessa marca: Maktub. Palavra que, por incrível que pareça, não é uma plataforma de vídeos online e sobre a qual, confesso a ignorância, não posso discorrer muito. Porém, traz consigo a ideia que a memória lhe invocou, ser mera engrenagem num enorme, britânico e pontual relógio suíço.
Estava quase chegando sua estação. Por isso, sacou da mochila o caderno para poder perder os despropositados pensamentos, mas, antes de jogá-los ao papel, ficou perplexo ao notar que na folha, também na folha, estavam os trilhos, paralelamente marcando “A estrada inteiramente insubjectiva/ Branca, branca, sem pensamento algum”. ¹
¹ - Álvaro de Campos - Livro de Versos . Fernando Pessoa. (Edição crítica. Introdução, transcrição, organização e notas de Teresa Rita Lopes.) Lisboa: Estampa, 1993.
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